Dançamos.

Aos sábados a vida é vitrine,

Tudo desfila de graça diante dos olhos.

Nada que impeça as nossas pernas saltarem o tédio e as nossas orelhas aguçarem o sim.

Aos sábados a vida é ternura de parapeito, é amar o desejo e o imprevisível veneno.

As manhãs são povoadas de vilarejos, os livros repletos de dramas e os restaurantes zoam razoavelmente uma languidez burguesa.

Os nossos calcanhares enjoados de pedra.

O jeito que as imagens revelam a moeda.

Aos sábados a vida é luxuria, mãos que deslizam por baixo e dentro da cintura.

É castigo que liberta, faz musica aos nossos ouvidos.

E dançamos.

Dançamos com livres passos pesados de candura urbana.

Já que nos sábados os urbanos são heróis.

Aos sábados a cidade estupra os seus moradores.

E dançamos.

Com as nossas calças jeans e sapatos de pano,

e dançamos com nossa flor de Liz e meia calça de soprano,

e dançamos feito guardiões de algo que é feliz mas dançamos ao nada de pérfido humano, nada de precioso de baixo do pano e dançamos mesmo quando na verdade enlouquecemos o medo e entregamos o corpo. Anjo profano.Te beijo a pele e só me engano.

Adapte ao tipo do teu físico.

Maltrate-me ao canto céu profano.

Figura-me no beijo do teu mimo.

Desprenda-me a fagulha do teu tédio.

Dilata-me o sexo interrompido.

Arrase o fétido medo e paz de tudo.

Menino que fala a verdade.

Morre amigo.

Faz vontade.

Retórica imprensa de cândida náusea.

Invade a casa com métrica e pausa.

Retiro-te tanto que enquanto falseio.

Me encanto a galope.

Afundo no meio.

Justo o ponto do trote.

Me remete a sua casa.

Eu falo mentira.

Na mesa passada.

E de minha menina,

não faço graça.

Retiro a piada e vou de pirraça.

A cidade mede late e pede a te entregar na minha ausência o fundo do livro de sua escrita, maldita partida de pecado maior e quando de cor me rodeio de dores, aumento o cachê e dobro minha língua e nesse momento o lento me invade.

Eu sou a cidade.

David Cejkinski

Escrito por david cejkinski às 22h49
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